Доченька для олиграха. Спаси нас, Громов!

– Помогите… – тоненько, с дрожью от холода, шепчет малышка, переминаясь босыми ножками на ледяном бетонном полу.
– Мамочка там, – она показывает пальчиком на балконную дверь в квартиру. Дым из щели в проеме валит всё плотнее. – Спасите маму!

В ее голосе столько отчаяния, что пройти мимо невозможно. Я уже поднялся к ней на третий этаж.

Городская прогулка с мэром под вспышки камер внезапно превращается в ЧП. Предвыборный пиар летит к черту. Мэр злится. А ведь она собирается довести наши отношения до свадьбы. Для моего бизнеса согласиться было бы выгодно. Но есть одно «но»…

Мать девочки увозят в больницу, а ребенок остается у меня на руках. И правда о ее отце выбивает почву из-под ног.